Je voudrais parler des filles qui me troublent.
De leurs corps trop fragiles, que j’ai peur d’effleurer, que je crains de briser dans un souffle. De leurs mains blanches et fines, qui saisissent chaque objet en une grâce infinie, qui semblent se déployer, danser, transmettre une beauté indescriptible.
Des vagues dans leurs yeux, et de leurs sourires tristes. De leurs expressions tranchantes à force d’être vraies. De la sincérité tragique de leurs regards d’enfants encore, de femmes inachevées.
Je veux parler de ces corps que j’aime, de ces membres frêles, de ces formes à peine esquissées, de la transparence de leurs peaux.
De mon cœur qui se noue lorsque je croise l’une d’elle, du désespoir de ne pouvoir les saisir, de mes mots tellement vides lorsqu’il s’agit de leur parler.
De mon corps qui m’apparaît comme un obstacle, un poids tellement lourd par rapport au leur, comme une vulgarité que j’imposerais à leur regard pur.
Toute la beauté du monde s’échappe de chacun de leurs pores.
Elles sont mes plus beaux amours impossibles, mes plus belles déchirures.